NEM POR ISSO DEIXEI DE SER...

 

Estar acostumado com o aperto,

sinal vermelho dos bolsos,

esperas colossais.

Cigarras entre chuvas e Sol,

algazarras de crianças,

nós em gravatas.

Canta e reza,

preza o coração,

antes da razão,

devastam...

A paisagem usurpada

confunde verde,

amarelo,

pátria,

traição,

humanidade,

exclusão.

Dedos rítmicos respondem

compassos novos,

entrelinhas de respostas.

Um horizonte multicor

aguarda maturidade,

Fome e vida permeiam idéias,

sede de espaços proibidos.

O presente requer olhares abrangentes,

(menos seletivos),

bocas roucas,

ouvidos amplos e compreensíveis.

E caminhar, caminhar...

SENSAÇÃO ESTRANHA

 

Ando com a sensação 

de estar perdendo o jogo.

Diariamente vejo o noticiário 

com a esperança 

de que as guerras 

já estão no fim, 

que os adversários 

estão conversando, 

tratando suas diferenças 

com respeito mútuo, 

que a fome 

está sendo erradicada, 

os que tem, 

partilhando 

com os que não tem, 

e um ambiente de paz 

tomando conta do ambiente.

Sensação de ausência, 

de estar faltando algo, 

um vazio crescente...

Passam os dias...

xingam, 

matam...

a ferocidade não tem limites.

Perderam 

conscientemente 

a razão, 

por interesses  

econômicos, 

materiais,

desumanidade, 

sei lá...

Nas ruas vejo jovens 

sem perspectivas, 

desperdiçando o tempo 

em coisas fúteis, 

que nada acrescentam.

As pessoas seguem 

seus mesmos trajetos de sempre, 

vão e voltam. 

Acostumaram-se 

com o mesmo de sempre, 

seus proprios destinos 

sem desafios.

Tempo de resignação,  

e essa sensação 

que incomoda tanto, 

de estar perdendo o jogo...

CHEIO DE MIM VAZIO DE MIM

 

Enchi um pote 

com poemas 

fermentados 

nas dores.

Quem bebe 

sofre de amores 

paridos nas esquinas 

onde as dúvidas 

penduram saias 

manchadas de sangue...

Gritei 

o coito 

atrasado, 

balbuciando 

palavras 

proibidas, 

inibidas 

nos versos, 

depois, 

dormi 

satisfeito

FORTUITOS

Os tempos visitam,

uns aos outros

em desacordo entre si.

Não se entendem

em suas badaladas,

horas que se confundem.

Tornam a lembrança

presença morta,

mirra de desventuras,

transcendem

a realidade

estática.

Guardam histórias

incontáveis,

submetem sonhos,

embranquecem cabelos,

confrontam cenários.

Despertam

alta noite,

detêm-se,

por instantes,

no presente,

como um ausente...

estão, não estão,

depois vão,

como se não

tivessem vindo.

Perseguem

um rearranjo

que delimite

fronteiras distantes

do ser,

mantendo o percurso,

nada descartando.

Buscam razões

de estarem aí,

ao lado,

interpelando

caminhos,

corrigindo.

Por fim,

dissolvem-se,

fortuitos...

LOGO APAGA...

 

Se negam tudo tanto, 

deixem-me ser, 

ao menos, poeta, 

e já basta.

Fiquem com o mundo!

Explorem o povo 

até a exaustão!

guerrreiem!

matem!

Que sobre 

apenas a poesia 

para mim, 

este é o meu pão.

Meu coração 

é manso, 

busca um pasto 

em algum campo 

esquecido por aí, 

para passar o seu dia,

não comporta 

violência, 

ódio, 

morte.

Atenção!

Não digam a ninguém 

onde estou, 

finjam 

que não me conhecem.

Se quiserem encontrar-me, 

às altas horas da noite, 

ainda verão uma estrelinha, 

fraquinha..., 

na borda 

do monte dos desejos. 

Este sou eu...

Como vêem,  

não é preciso 

dar atenção, 

logo apaga...

TEMPO AO TEMPO

 

Há um condimento somatizado...

experiências em que 

uma consciência fortuita 

tece valores escondidos.

Alcançam posições serenas 

de um arcabouço diário,  

processo permanente 

de lições tiradas 

ao longo do tempo. 

Ficam disponíveis 

para as novas ocasiões,  

onde intervém 

em doações 

mais acuradas. 

Assim interajo

evolutivamente, 

volúpias despedidas

que cercam a vida.

Olhando quem sou, 

vejo outro alguém 

que me forma

DESLOCADO

Sou o incômodo, 

o fora de hora, 

o deslocado, 

o que põe a verdade nua

na cara, 

descaradamente.

Sofro o isolamento 

dos que se escondem 

em justificativas, 

injustamente...

Caminho só pelo mundo, 

mudo e discriminado..