Estou a beira de ser feliz,
a beira de chorar,
respirar vida.
Estou na confluência de mim,
onde tudo se mistura,
dá o tom.
Porque fico neste
sempre possível
impossível,
perdido sonhador.
Sigo com olhos de sonhos,
mãos de desejos,
pés de atronautas,
voz de profetas...
De cima da montanhas
trago o mandamento
do silêncio
indiferente às diferenças,
trago o pecado particular,
que se silencia,
mal balbucia,
exemplo de nada...
Na beirada
da felicidade
aprecio,
aprecio...
Não me preocupo em agradar,
tem os que precisam sentir afagos...
a alegria, passa por fora,
fora de hora.
Também não quero
ser impertinente,
mas quando sou,
desculpo-me
Não quero ser mais,
nem menos,
maior ou menor,
basta-me onde estou,
um local de esquecimento oportuno,
onde produzo meus versos,
sem pressão disto ou daquilo,
minha liberdade particular
Deixo aberta as portas do abismo,
de lá ecoam visões novas,
explicações,
(nunca a verdade completa),
a surpreender-me
dia após dia,
com suas sabedorias
Vou navegando neste tempo
de antiguidades
novas tecnologias,
boiando aqui,
afundando ali,
nadando minhas braçadas.
Quando vejo,
anoiteceu, e vou junto,
contando os dias...
Implacável comigo
esta sequência de dias,
mais aprendo
mais envelheço.
Ambígua formação,
plena de contradicões,
e as saídas laterais
que nunca acabam.
Caminho que tende
a encontrar-se,
neste mar imenso
de especies,
diversidade que invade.
Assim, vou seguindo,
pondo letra em tudo
e contando o tempo.
Sigo com a alegria dos sabiás,
o enterrar-se das minhocas,
levantar,
os dentes escovar,
olhar-me no espelho,
ver que ainda sou eu
e estou aqui,
tomar um café,
abraçar,
beijar
Sigo com a simplicidade
implícita
grandiosa de cada um,
nesta implacável
sequência de dias.
...e tenha um bom dia!
A noite é um novelo de lã
que se desfia
madrugada afora,
não sabe onde vai...
Segue distantes
batidas de tambores,
ancestrais...
Se são daqui
ou recônditos lugares,
sabe-se lá o que fazem
estes teares,
vestem anjos
nos portais
da eternidade?
Sei que há algo
sendo tecido,
no frio auscuto
da noite,
a ser vestido
durante o dia,
preparam-me
para as noticias
de amanhã?
O tempo escuro
discerne os limites
longínquos ouvidos,
se continuam as batidas,
com indígenas expulsos
em seus cantos
celestiais soturnos,
Mal escuto de mim,
se confundo o peito
que represa o coração,
a um transcendente
ritual noturno.
Sei de portas
que se abrem,
fecham...
de estar atento
a novas linguagens...
tudo o mais palidece
de explicacão.
Por fim,
embalo-me no ritmo...
sou parte desaparecida
de grupos tribais
envoltos em chamas,
vendavais clamando por justica.
Faltam sonhos,
sobram interrogações...
Acordo em meio a noite
com muitas perguntas
do que acontece
debaixo do Sol:
- Porquê as pessoas
não questionam
a si mesmas,
na caminhada diária?
Por isso não sonho,
ânsia noturna...
Seguem a cerviz
dura e seca,
como se o mundo
fosse uma guerra
permanente.
Estabelecem versões
próprias da realidade,
fecham-se em copas,
disputam suas verdades
com únicas
Enquanto não estabelecem
um domínio
de suas concepções
incompletas,
não param.
Possuídos
pela vaidade,
o orgulho,
ficam incapazes
de perceberem
seus próprios erros.
Passam a vida
num imenso viés,
falsamente satisfeitos,
casmurros.
Falta-lhes o sonho,
o descobrir-se
nas veredas da vida,
repleta de incertezas,
caminhos inúteis,
cair,
levantar,
amar,
sentir-se amado...
Acham que sabem tudo,
e não realizam
as ações
mais simples...
persistem
em seu reinado
de si mesmos.
Pensam deter
o conhecimento do mundo,
passam o tempo
verbalizando
falsas grandiosidades.
Odeiam os frágeis,
estes serão sempre
o contra exemplo,
os derrotados.
Buscam expulsá-los
das praças,
das ruas,
inutilmente,
porque sempre aí estarão
confrontando-os
inconscientemente,
ao seu poder.
Falta-lhes o sonho,
o abrir a visão
às multiplas possibilidades
de que podemos sim,
conquistar um mundo melhor,
pacifico e fraterno.
Falta-lhes humanidade,
enquanto sobram interrogacões...
Não há como olhar este mundo e não verter algumas lágrimas.
Seria como recitar grandes poemas, e as pessoas nada sentirem, indiferentes.
Tudo pertence a um endurecimento do coração, voltado a si mesmo, visão particular egoísta do mundo, como terreno de guerra particular como solução dos problemas.
Não paro de verter lágrimas. Ainda somos os mesmos de sempre, falsos e desonestos, belicosos e cheios de ódio.
O que esperar disto, senão guerras e destruição?
?
Vou deixar a escolha,
a porta aberta,
o desconhecido.
Vou deixar a irriquieta
busca de si,
nos grandes vazios
nunca preenchidos.
O olhar e o desviar,
o amar e o evitar,
o odiar e o compadecer
Dolorosa forma
de se orientar por aí,
escolhendo e descartando
pelos tempos afora.
Híbrido desorientado,
finjo uma amarela
estabilidade recatada...
Miserável de mim,
desta sorte
em não saber seguir,
se segue...
Ainda que me creia,
sempre me perco...
