PÓ DAS ESTRADAS

  Estes montes altos  que sobrevivem nas penumbras... Estas florestas densas  sempre desbravadas... o despertar dos grilos... Esta noite que amanhece,  ao passear das mãos... Este dorme e acorda  não se decide... essa sensação de novo   no mesmo de sempre... Essa visita de vida constante... Este mar bravio sem margem... Este sonhar sobre a realidade... Esta calma da noite, absolvida... Estas pernas que abrem e fecham,  como conchas,  tesouros profundos... este desejar das marés,  feitiço por terra... esta sombra que não se assume,  estes olhos acostumando-se à luz. Estes beijos deixados  à porta de entrada,  este convite para a manhã...

  Somos os pequenos conhecidos... das pequenas presenças,  das poucas palavras. Não nos importamos  com as modestas divulgações,   e dividimos alegremente  pequenos sucessos. Prezamos as pequenas palavras  e aguardamos longo tempo  até que possam ser ouvidas. Conhecemos os pequenos ouvidos,  que se posicionam,  mas não incluem  o coração.  Somos das pequenas decisões  que nem precisam  ser conhecidas. De tudo participamos  sorrateiramente Raros os grandes conhecidos.   A estes nossos lauréis,  nossas reverências. Somos sonhos pequenos  que passam rápido. Se puderes, escute...