INCOMPLETO

Trago uma sensação

permanente

de que há um vazio

em mim

a ser preenchido.

Não me pergunte

Do quê?

Se soubesse

seria mais fácil

preenchê-lo.

Tem algo de mistério,

incapacidade própria

de discernir,

abrasar-se,

satisfação

com as rotinas,

falta

de sensibildade,

sutileza.

Questiona

lentamente a Lua,

suas fases,

não percebe

o trajeto das nuvens,

nem o dia que se forma.

Não ouve o silêncio

que precede

o despertar,

como grita.

Vazio mudo,

incapaz de si,

sonolento,

indiferente.

O mensageiro

dos ventos

lembra

o invisível ar

que se move...

Onde está

este preenchimento

que desconheço?

Quem

o retirou ,

deixou solto,

vagando

qual alma

penada

por aí?

Saio pelas manhãs

atrás dele,

dobro quarteirões,

estico ruas,

até que, cansado,

retorno incompleto.

Não tem cor,

mas deixa a sensação

de um colorido perfeito;

não tem odor,

mas fica a impressão

de uma essência nova,

dama da noite

ao alvorecer;

não está nos olhos

acostumados a rotina.

Está ali,

mudo,

seguindo-me

pela vida.

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