MATURACAO

 

Ai, os dias do meu tempo 

passam indiferentes, 

como se não existissem.

Alegrias costumeiras, 

dores particulares, 

ocultas...

Idealizam a eternidade 

a uma longa rotina...

Não fossem as manhãs, 

como suportaria 

o mesmo de sempre?

Uma sensação falsa 

de dever cumprido, 

justifica o repetir-se diário. 

A boca fechada, 

os olhos abertos... 

coabitar exige palavras, 

aguardam maturação.

Os pensamentos 

arrefecem,

padecem...

Até o dia 

em que a História 

encontra-se com a verdade 

e explode, 

forte eclosão,  

consequência 

da longa espera...