Ai, os dias do meu tempo
passam indiferentes,
como se não existissem.
Alegrias costumeiras,
dores particulares,
ocultas...
Idealizam a eternidade
a uma longa rotina...
Não fossem as manhãs,
como suportaria
o mesmo de sempre?
Uma sensação falsa
de dever cumprido,
justifica o repetir-se diário.
A boca fechada,
os olhos abertos...
coabitar exige palavras,
aguardam maturação.
Os pensamentos
arrefecem,
padecem...
Até o dia
em que a História
encontra-se com a verdade
e explode,
forte eclosão,
consequência
da longa espera...
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