INCOMPLETOS

Nunca chego ao ponto

encerro antes

desenterro depois.

Os dias passam

aguardam superações

nunca terminam

Encaro o escrito

como a um morto

a ser revivido.

Está lá,

esperando perfeição

ajuste do texto

quase pronto

antes da forma final.

Pouco se cria

poucas obras primas.

Se continuo

arrependo-me,

sobra tão pouco.

Se fosse

mais sintético

pouparia palavras

para não ferir

o senso crítico.

Questiono

o que escrevo,

insatisfeito.

Compreendo

o silêncio

do leitor

seu respeito

ansiedade frustrada,

envergonho-me

pela imperfeição

contínua .

Pouco se cria

poucas obras primas.

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