INCOMPLETOS

 

Nunca chego ao ponto

encerro antes

desenterro depois.

Os dias passam

aguardam superações

nunca terminam

Encaro o escrito

como a um morto

a ser revivido.

Está lá, 

esperando perfeição

ajuste do texto

quase pronto

antes da forma final.

Pouco se cria

poucas obras primas.

Se continuo 

arrependo-me,

sobra tão pouco.

Se fosse 

mais sintético 

pouparia palavras

para não ferir

o senso crítico.

Questiono 

o que escrevo,

insatisfeito.

Compreendo 

o silêncio

do leitor

seu respeito

ansiedade frustrada,

envergonho-me

pela imperfeição

contínua .

Pouco se cria

poucas obras primas.