Desculpem o quanto escrevo,
é que os poetas são tão poucos,
versos esporádicos
em mundo hostil,
Tempos de violência
em lugar de palavras,
quem sabe abra grades,
tão fechadas grades...
Recito,
não respondem...
Não há janelas,
onde possam debruçar
o tempo, o amor...
encontro de si mesmos.
Ausente permanência...
Quem sabe voltem a si,
das afogadas existências,
continências inúteis,
raivosas...
Ah o poeta quer despertar,
tem apenas a palavra,
prisioneira
de mantras,
freios
e arreios...
Canta
a toda hora,
fora de hora,
nem sempre encanta...
O poeta carrega
um coração solitário,
desdobra o vocabulário,
não arrega...
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