No fim, o tempo
cobre de flores o dorso,
presente nunca recebido
em vida.
Quem sou,
mais do que amado,
será esquecido.
Transpor o último útero
será inusitado,
desconhecido
Deixamos perguntas
a nós mesmos,
questionando intensamente,
algo por fazer,
como se ainda
fôssemos ficar.
Ame, lute, vá até o fim
em tudo que fizer,
quem sabe descanse melhor.
A ilógica da fé poderá ajudar
Não está predito o tempo.
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